Qui songerait aujourd'hui à brosser un tableau du commerce entre la France et l'Union Soviétique ou entre l'Angleterre et les États-Unis sans tenir compte des restrictions que lois et traités imposent à la circulation des hommes, de l'argent et des marchandises ? Si les échanges internationaux ne peuvent être anéantis par ces restrictions, ils en sont néanmoins profondément affectés. Et la conclusion d'un nouveau traité ou l'abrogation d'une clause défavorable pourraient sans aucun doute donner aux échanges un nouvel essor.

Voilà qui devrait être présent à notre esprit lorsque nous étudions le commerce international au haut moyen âge. Il ne suffit pas d'analyser les conditions sociales pour voir si elles portaient vers l'économie fermée ou vers l'économie d'échange et si la guerre, la piraterie et le brigandage coupaient les chemins ou les laissaient ouverts ; il faut encore se demander jusqu'à quel point le commerce international était entravé ou favorisé par la politique commerciale des différents États.

Il se publie, de par le monde, beaucoup de livres qui traitent, soius les formes les plus variées, du travail dans la grande industrie ; certains, écrits par de savants auteurs. Bien rares, pourtant, ceux qui, à la valeur irremplaçable de l'expérience, joignent des interprétations pénétrantes, des idées nouvelles, une authentique sympathie pour la sensibilité et la condition des travailleurs. Chez nous, Travaux, de Georges Navel, à la fois œuvre d'art et témoignage, en est. Dans un autre registre, celui du document et de la réflexion, le petit livre de Constance Reaveley et John Winnington, consacré aux influences de la grande industrie sur la psychologie et le moral.de l'ouvrier, nous paraît digne d'être placé sur ce rayon, hélas peu chargé.

Les Annales sont heureuses de publier la vigouneuse note de Carlo M. Cipolla qu'on va lire. Elle sera discutée ? Bien sûr. Il n'y a que les cadavres qu'on ne discute pas : on les enfouit. Mais elle me rappelle que tel, premier numéro de la première année des Annales — il y a vingt ans — renfermait un article dans lequel j'indiquais, précisément, qu'aucun progrès de nos études ne serait possible tant qu'économistes et historiens, cantonnés chacun sur leur domaine, refuseraient d'échanger leurs méthodes et leurs techniques.

Certes, disais-je (il s'agissait d'une étude sur le port de Gênes, œuvre d'un jeune économiste, M. Byé, qui depuis a fait son chemin), — certes, pour mener à bien une étude sur Anvers, Marseille ou Livourne au XVIesiècle, suivant les méthodes utilisées par M. Byé pour la Gênes d'aujourd'hui, il y a des difficultés de documentation évidentes. Les chiffres dont nous usons pour le XXe siècle, nous ne les avons ni pour le XVIe ni pour le XVIIe siècle.

Pour en mieux signaler l'intérêt, je voudrais résumer en tête de l'intéressant article d'A. Lajusan les principales hypothèses de travail qu'il nous suggère. S'attaquant en historien, et non plus seulement en géographe, à ce problème de la répartition des opinions politiques en France, que l'on sait, depuis les travaux d'André Siegfried, commandé essentiellement et par des prises de position héritées vis-à-vis de l'Église et de la religion, et par les conditions d'assiette de la propriété rurale, A. Lajusan remarque d'abord, en ce qui concerne cette dernière, que le ressentiment des paysans vis-à-vis de l'Ancien Régime a longtemps mis en cause, beaucoup plus que le système fiscal de la monarchie, le régime seigneurial •— et moins encore les exigences matérielles que les souvenirs de contraintes et d'humiliations laissés par celui-ci dans l'esprit des populations.

Il est malaisé de délimiter le monde tropical ; c'est avant tout une donnée climatique, mais nous n'entreprendrons pas de définir ici les limites du climat chaud et pluvieux nécessaire à la réalisation de tous les traits particuliers du paysage tropical, D'une manière générale, celui-ci ne s'étend pas en latitude au delà des Tropiques, ce qui ne veut pas dire que toute la surface comprise entre les Tropiques lui appartienne. Une bonne partie de l'espace intertiopical est en effet occupée par des déserts chauds dont la géographie et les problèmes sont hors de mon sujet. Pour moi, le monde tropical s'arrête au désert ; ce n'est donc pas une « zone » de latitude, mais une surface géographique aux contours sinueux. Ce sera un thème de recherche que la définition de la limite du monde tropical par rapport au désert, en utilisant des critères empruntés au paysage et en les confirmant par l'établissement de lignes significatives (pluie, température, durée de saison sèche, aridité, évaporation potentielle, végétation, sols, densité de population, etc.).

Les dix pages que, dans Les Caractères Originaux, Marc Bloch consacre au pays d'enclos, comptent peut-être parmi les plus perspicaces de l'ouvrage. Alors que ce sujet était à peu près inexploré avant lui, il en a vu tous les points essentiels, il a tracé tout un programme d'études. Dix-sept ans ont passé et l'on ne peut dire que le problème ait beaucoup progressé. Les historiens de la Bretagne L'ont à peu près complètement négligé. Seuls les géographes ont apporté sur l'état actuel, sur la répartition et même sur les processus des clôtures, certains faits nouveaux. Mais dès qu'il s'agit d'en trouver l'explication et de les dater, ils doivent recourir aux méthodes des historiens — et se voient souvent arrêtés, soit par le manque de sources, soit par leur inexpérience à les manier. Ces quelques notes n'ont d'autre but que de présenter à la sagacité des historiens quelques points devant lesquels les géographes piétinent.

P. Aufldius Fortis vivait à Ostie au début du IIe siècle. A la différence de bien des brasseurs d-affaires ses contemporains, il n'était pas citoyen de fraîche date, mais fils de citoyen, de la tribu Quirina. Questeur et préfet des ouvriers, sa renommée lui valut d'être nommé décurion au choix. Les honneurs du duumvirat et le titre de patron de la colonie couronnèrent sa carrière politique; cursus fort convenable de magistrat municipal.

Fait plus digne d'être noté, 1-influence politique que supposent ces diverses distinctions semble avoir reposé sur les bases économiques les plus solides. Notre homme est en effet quinquennalis perpetuus du corpus mercatorum frumentariorum, c'est-à-dire président honoraire de ce groupement si important que constituent à Ostie les marchands de grain, et de plus patron des mesureurs de grain et des repêcheurs de marchandises coulées dans le Tibre, patronus corporum mensorum frumentariorum et urinatorum.

Le rôle de la mer dans l'histoire a fait couler beaucoup d'encre. D'éminents géographes s'attachèrent, aux environs de 1900, à le définir par principe. En France, Vidal de la Blache s'y intéressa et Camille Vallaux consacra à ces problèmes des pages intéressantes, cependant que l'Écossais Sir Halford Mackinder étudiait la grandeur et les faiblesses de la puissance britannique, liée à la mer — et qu'en Allemagne Frédéric Ratzel travaillait dans le même sens : la première puissance maritime d'alors et la grande puissance militaire qui rêvait de domination universelle devaient en bonne logique se préoccuper activement de la question. L'école de la Geopolitik de Haushofer a repris plus récemment les idées de Mackinder et de Ratzel pour les mettre au service du grand dessein hitlérien. Mais ce qui restait encore du monde de 1900 s'est écroulé avec la débâcle allemande et l'effondrement japonais. Il est temps de reprendre le tableau brossé lors des débuts de la géographie moderne et de refaire le point.

L'attention des historiens s'est portée depuis cinquante ans sur les étapes de la renaissance urbaine. Grâce aux remarquables travaux d'Henri Pirenne, nous pouvons en pénétrer les causes et les résultats. Plus obscure, plus originale aussi et plus complexe s'est accomplie en même temps une renaissance des villages. Les paysans se libèrent do l'étreinte domaniale, recherchent la protection d'une église ou d'un monastère, et, sous cet abri, construisent leurs masures et cultivent leurs champs. Des villages de quelques dizaines de feux naissent ; pauvres villages qui pour la plupart subsistent encore, marquant profondément la physionomie rurale de notre pays.

Hier, aujourd'hui, demain ; drame de tous les jours maintenant. Un enfant naît dans une Maternité. Les médecins sont en alerte. Ils ont diagnostiqué — et parfois dès avant la naissance — une maladie redoutable : la maladie hémolytique des nouveau-nés. Tragique, en ce que la mère risque de tuer son enfant : entre leurs deux sangs, incompatibilité ; batailles de globules ; ceux de l'enfant détruits par le sérum de la mère…

Pas de temps à perdre : on saisit le nourrisson, on le vide de son sang — qu'on remplace naturellement, au fur et à mesure, par du sang emprunté. Au père sans doute ou à la mère ? — Non, l'issue serait fatale. A un « donneur » étranger, oui bien, dont le sang appartient à un « groupe « convenable. Et donc, suivant un procédé que nos transfuseurs qualifient d'élégant, on pénètre par la veine ombilicale du nourrisson dans sa veine cave et on pratique l'échange désiré. Une heure. Vidé du sang malade, empli d'un sang tout neuf, mais étranger, — l'enfant vit. Il vivra. Et c'est une grande victoire.

L'évolution économique de Lille, castellum fondé en 1054 par Baudoin V, et dont les foires sont célèbres dès le XIIe siècle, est fonction de la courbe sociale des familles qui dominent la ville et établissent des rapports commerciaux avec les autres centres urbains de Flandre, de France, et môme d'Europe.

Lille prend presque immédiatement une influence prépondérante dans le Comté et son industrie drapière exporte déjà au XIIIe siècle vers Gênes et vers l'Espagne.

Quittons la gare, approchons du village. Dans cette région, la guerre a laissé derrière elle peu de destructions. La récolte est bonne. Le soleil brille, on respire une atmosphère de paix campagnarde. Marchons : sept kilomètres à travers champs et forêts, dans une plaine basse qui borde une petite rivière. Le chemin débouche sur un petit talus percé d'ouvertures pour l'écoulement des eaux en cas de crues. Au milieu des champs, une grande étendue de terrain cultivé se compose de longues parcelles longitudinales tracées parallèlement au chemin. Elles sont toutes à peu près égales : dix mètres de large, environ, sur cent cinquante à deux cents de long. Pas de clôtures. Des plants de légumes et de pommes de terre sortent d'une terre grasse et noire. On ne voit ni arbustes ni arbres fruitiers. Une centaine de personnes : femmes, hommes âgés et enfants s'affairent à leur travail. Sur le chemin du village, on observe une circulation permanente : bicyclettes surchargées de fardeaux, brouettes, charrettes à bras, véhicules de toutes sortes.

Léo Verriest, historien belge, vient de consacrer un livre remarquable aux institutions médiévales. Voici un exposé rigoureux, suggestif, solidement construit sur les textes, une fresque tracée avec vigueur et compétence ; voici des problèmes anciens, placés dans un éclairage nouveau : nous pensons particulièrement aux chapitres que l'auteur consacre aux classes sociales et aux villes neuves. Mais il s'agit ici, pour nous, de faire la critique de l'ouvrage, c'est-à-dire de nous engager pour ou contre. Nous pourrions passer en revue chacune des questions traitées et les discuter ; mais, en parcourant nos notes, nous nous apercevons que nos remarques ne portent jamais sur les faits allégués, — Verriest est un historien rompu au métier, on le sait, — elles ne portent jamais sur la nature de ses conclusions, mais toujours sur leur optique.

Au XIIIe et au XIVe siècle de nombreux textes nous apprennent la fondation dans le Sud-Ouest de la France de villes neuves appelées « bastides ». « Bastida seu villa nova », « bastida seu populatio »,. les deux expressions reviennent sans cesse. Bastide, en languedocien, désigne proprement une construction, sans plus, et a pris, par extension, le sens de ville en construction, d'où ville neuve ; il a servi aussi à nommer — le cas n'est pas rare — le nouveau quartier ajouté à une ville ancienne. On le rencontre sous la forme « bastit » en Rouergue, « bâtie » en Dauphiné, mais il n'entre qu'exceptionnellement dans la composition des noms des bastides qui rappellent plutôt un personnage important, une ville célèbre, ou une situation favorisée.

La dette des historiens envers E.-J. Hamilton s'est encore accrue. Nous savions qu'il devait étendre jusqu'aux années 1800 ses recherches déjà célèbres sur les mouvements anciens des prix espagnols. Dans ses travaux antérieurs, il avait poussé jusqu'en 1650. Le complément promis est là avec quelque retard : E.-J. Hamilton groupait encore ses documents lorsque la guerre d'Espagne éclata ; puis ce fut la guerre mondiale, la gêne des communications, les censures. Certaines parties de la documentation — sur les mesures monétaires, sur les aspects de la politique économique suivie à Madrid — durent être recherchées dans les archives américaines de l'ère coloniale. Enfin, la patience de E.-J. Hamilton et le dévouement de ses amis espagnols du corps des Archives sont venus à bout des difficultés.

Opulente, riche en blé et en sucre, la Brie n'a guère fixé les hommes. Non seulement la densité de population y est faible pour un pays aussi productif, mais les hommes ne font qu'y passer. Le court séjour des nombreux migrants saisonniers du XIXe siècle s'est allongé pour les migrants polyannuels ou viagers d'aujourd'hui. Malgré l'évolution, il a conservé son caractère temporaire.

En Brie, la terre ne meurt pas : les hommes s'y relayent à la tâche. Toujours de véritables courants humains venus des horizons les plus divers se forment et se reforment. Les masses humaines s'écoulent régulièrement, plus ou moins denses selon les moments, mais le flot ne tarit pas.

Henri Hauser avait écrit dans un article posthume : « Il faut nous résigner à voir dans la géographie économique une matière constamment dynamique, infiniment et rapidement transformable et qu'il est passionnément intéressant de suivre dans sa constante évolution ». Cette remarque prend toute sa valeur aux yeux de l'historien de l'économie, qui, voulant expliquer et comprendre le passé industriel et commercial, à chaque instant, est tenté de faire des rapprochements avec le présent. L'histoire de la draperie languedocienne et surtout carcassonnaise — objet de cet article — illustre, on ne peut mieux, ces constantes migrations, ces constants changements spatiaux de l'économie.

Marc Bloch écrivait dans La Société féodale, que certaines contributions étaient appelées taille; « expression imagée, qui se tirait du verbe tailler, mot à mot, prendre à quelqu'un un morceau de sa subsistance et, par suite, le taxer »... Explication qui va de soi, bien qu'un peu forcée. Néanmoins, faute de mieux...

Nous utilisions depuis déjà de nombreuses années le mot taille pour désigner certaines contributions, certains impôts royaux, sans chercher plus avant dans les arcanes de l'étymologie, quand, un jour, notre attention lut attirée par une simple feuille concernant la seigneurie de Villard- Saint^ëauveur (près Saint-Claude, Jura).